Journal d'un prisonnier (J7)

Tant qu'on n'a pas été dans la prison marocaine, on ne la connaît pas.

l'idée que l'on s'en fait est trop biaisé par les films et séries américaines ou par des oeuvres marocaines qui sont encore plus loin de la réalité.

La prison marocaine est à l'image de ce pays : pauvre, désordonnée, sale.

En guise de cellule, il y a des grands dortoirs dans lesquels sont alignés ce qu'on peut difficilement considérer comme lits dans une proximité suffoquante.

Au début, quand j'ai quitté le pavillon de la détention préventive, ça m'a vaguement rappelé l'internat des classes préparatoires....mais ici on est très loin de la géométrie non euclidienne.
Ici, ça parle drogue, femmes et casier judiciaire. Ici ça s'insulte plus que ça ne se parle, Ici ça se dispute plus que ça ne s'insulte.
Ici, dans cet univers exclusivement maculin, la virilité est ramené au sens premier, au sens physique. l'homme est muscles et le leadership n'est pas intellect, il va à celui qui fait le plus mal.

l'aile dans laquelle je me trouve est celle des condamnés aux plus lourdes peines.
Mes voisins de couche sont tueurs, violeurs, dealers....
Mes voisins de couche font que j'ai du mal à trouver le sommeil.

B, 30 ans, est mon voisin direct. s'il n'a pas un physique de jeune premier, il m'inspirait plus confiance ou plutôt il me faisait moins peur.
B est là depuis 4 ans, il a été condamné à 20 ans de réclusion criminelle pour le meurtre de sa maîtresse. le jour de mon arrivée, il a voulu faire connaissance :

B : "t'en a pris pour combien".

Moi : "3 ans, mais j'espère toujours qu'ils me relaxeront en appel"

B : "on se disait tous ça!! t'as l'air vierge toi, c'est ta première fois?".

Le mot vierge provoque chez moi des bouffés de chaleur proche de la crise de panique. Dans cet univers où la testostérone coule à flot, il y a des mots plus tranchants qu'une lame de rasoir.

Moi: "c'est la première fois, et inchallah la dernière et par la grâce de dieu dans pas longtemps."

B : " rêve toujours, et tu as fait quoi? "

Depuis le début de mon incarcération, c'est La question fatidique.
Que voulez-vous que je lui réponde. Cet homme qui sait à peine écrire son nom, n'a sûrement jamais utilisé un PC de sa vie et le mot facebook sera plus interprété comme une insulte à son père qu'un site Internet.
Internet dont beaucoup ici ignore jusqu'à l'existence.

Moi : "on m'accuse d'usurpation d'identité".

B: " ah ça, je connais, ma maîtresse et sa mère croyaient que j'étais comissaire. c'est en découvrant que j'étais dealer de drogue qu'elle s'est senti libre de me tromper. elle l'a regretté la salope. d'ailleurs c'est ce qui m'a valu 20 ans sinon j'en prenais 8 grand maximum...et tu te faisais passer pour qui?"

Comment lui expliquer que je ne me faisais pas passer pour quelqu'un et que c'était juste un profil virtuel sur un grand défouloir planétaire.
Comment lui expliquer que dans la grande farce qu'est Facebook, un profil n'engage que ceux qui veulent bien y croire .

De toute façon il ne comprendra pas.

Moi : "SAR le prince Moulay Rachid"

B ne m'adressera plus jamais la parole. Depuis, les autres détenus m'évitent soigneusement, comme si dans la hiérarchie criminelle, j'avais atteint des sommets.

Tel est mon drame...mon plus grand regret est que moi, l'instruit, ait oublié les règles de survie plus que le plus analphabéte de mes codétenus. mon plus grand regret c'est de n'avoir même pas la force d'une quelconque conviction comme consolation.
je ne sais si les regrets peuvent absoudre les péchés, mais en tout cas la violence des miens valent largement 3 ans de prison....
A bon entendeur.


Note : ce texte est une pure fiction et ne peut être considéré comme reflétant l'avis de Fouad Mourtada ou de sa famille. il s'agit simplement d'une vaine tentative d'aller jusqu'au bout de l'empathie mais surtout et avant tout d'éviter l'oubli du drame d'un jeune qui se trouve là ou il ne devrait pas être.

Rappel : 1er Mars manifestations de soutien dans différentes villes à travers le monde (Rabat pour le Maroc).